de ese calcetin donde en Lisboa
martirizaba los versos el poeta


al pie del mar
al borde de tus pies
y al lado de mis círculos concéntricos
calabas las miradas de palabras
eras el puente más grande que había visto jamás


¿y la lluvia?
¿dónde han quedado mis palabras descalzas?
norte olvidado



sur recogido de viento
(*Cursiva de Roger Wolf "La tortura, viejo y literario género...")